L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient nuage à miette, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux technique poé

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, créature à une fleur dont les fleurs continuaient de s'étendre à l'infini. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait mollement : ' Chaque caractère est une porte. La